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Agapita IV

5 Julio 2009

Por la presente me complace anunciaros que una nueva -y última- muela del juicio ha venido a completar el conjunto dental de mi mandíbula inferior. Os añado asimismo que Agapita Cuarta ha demostrado ser una auténtica hija de mi dentadura, toda sana y toda puñetera.

Procederé a haceros unas aclaraciones: el conjunto de mis dientes en general son Los Agapitos; y en particular, las muelas del juicio son Las Agapitas. La recién nacida, por tanto, es Agapita IV; pero no os penséis que es la benjamina de tamaño, que está ahora mismo más hermosa que Agapita II (espero que esta última no se ofusque como pasa en La casa de Bernarda Alba y me la lie parda :P)

Aclarado esto, y sin jabón de por medio, fijaros que flores más majas me han enviado para celebrar el nacimiento:

Amazonas

Este Amazonas casero -y completamente natural, rematar- no me lo han enviado a mí, sino a mis padres, pero como llegó justo el día de la salida definitiva de la ya muy nombrada Agapita IV, pues me las he adjudicado con toda la jeta que me permite tener la dentadura completa.

Más cosas. Como veis, ya escribo, y por tanto, ya hablo. Pero de estar afónica ya hablaré otro día, que eso me da a mí para mucho. Así de paso le explico a Ipod la relación “garganta-ideas” (y por tanto “afonía-huelga de ideas”) que se da en mi organismo. Y cómo no muchirrísimas gracias por vuestros ánimos muelísticos. :P

Y con un no-deseo de buen finde para vosotros (básicamente porque espero aparecerme antes para deciroslo, no porque me haya vuelto malérrima), pues que… ¡buen lunes!

PD: Claro que tenía que decirlo… (:P) ¿Qué os parece el nuevo aspecto del blog?

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Tjo, tjo, tjo

1 Julio 2009

Pues veréis, que estoy afónica, y yo cuando estoy afónica ni hablo (oooh, que muchacha más coherente :P) ni escribo, ¡que no se me ocurre nada que decir!

No es nada grave, solo que mi última muela (del juicio, claro, ejem, ejem) está saliendo y ha provocado la revolución garganteril.

Y eso… que no se me ocurre nada más (no es que me salgan de la garganta las ideas, pero yo y las afonitis no nos queremos demasiado :P)

Pasad buen finde, petticoteros!!

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Un año de Petticoterías

24 Junio 2009

Espero que hayáis notado nada más entrar lo bien que huele Petticoterías hoy a limpia-muebles y saca-brillo-a-tus-suelos, ya que le acabo de meter un repaso plumeril de no te menees al pobre :P

Este Junio ha sido un mes escaso de posts, pero esto no es óbice para que en un día como hoy, que cumple un añito el Pettiblog, no nos pongamos de gala y le digamos ¡Felicidades, Petti, qué limpio y qué mono que te has puesto!

Así que para celebrarlo el mes pasado convoqué a dos buenas amigas y las insté a que participaran en la creación de un vídeo especial para hoy; vídeo que aquí tenéis, a ver si os saca alguna carcajada ;)

Y cómo no, muchas zenkius a mis petticoteros de honor, resto de lectores y a mis dos colaboradoras, que prefieren no ser nombradas por eso de la voz de falsete que tanto hemos lucido en el nombrado vídeo :P

Nosotros por casa seguimos de buen humor, qué es de lo mejor que se puede decir, ¿verdad? Nos vemos la semana que viene, ¡pasadlo molto bene!

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Y ya estamos…

19 Junio 2009

de vuelta en la casita, leré, leré, leré. Con radiocirugía hecha y todo, así que como podéis suponer, tengo a mis padres más contentos que los suecos en verano; y yo por mi parte no sabéis lo bien que voy a dormir yo esta noche, si que si, por fin va a ver ruidos y luces y presencias humanas en casa! :P

Ahora tiene como misión recobrar fuerzas, y el día 13 nos vamos a la primera sesión de control para ver qué tal resultó la fundición del bichejo. Y por lo demás pasito a pasito, que para vivir más y mejor ya sabéis que hay que tomarse las cosas como se vienen y no como pensamos que se vienen ^^

De nuevo, muchas gracias (las que tenéis, como dice el dicho, ¿no? :P) a todos: Pedrito, Ampa, MaryLov (double thanks!), RMN, Arroyero, Sandra, Ada, Yaya Lu e Ipod. Este finde me daré un garbeo por vuestros lares a ver cuántos mundos habéis conquistado, y a cuántas personas habéis mareado y demás historietas ;)

Muy buen finde para todos, que lo paséis requetebien!

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No vamos mal, no

10 Junio 2009

¡Buenas, buenas! Por acá vamos bien. Aún no hemos regresado a la casa, pero la enfermita se nos ha estabilizado sanamente hablando. No sabemos aún cuando nos volvemos, ya que como la tienen que hacer una radiocirugía en una fecha aún sin determinar, pues nos tienen allí acampados, ya que si lo hacen dentro de ná, es tontería irse; y si la hacen más tarde, pues para casa, y el día D vamos y en el día D nos volvemos. Y ya entonces podremos decir que estará en proceso de sanar de una vez por todas :)

Muchas gracias a todos por vuestros ánimos, esto es, Mary, RMN, Pedrito, Yaya Lu (doblemente gracias!), Ipod, Ada, Ampa, Sandra,  Tracy(H) y William.  Por cierto Pedro, como a ti te hacen mucha más falta que a mí las energías positivas, te mando las tuyas de vuelta y un extra con las mías ;) ¡Espero que ya estés mejor!

Os deseo una buena semana y cuando regresemos a la normalidad sanitaria estaré de nuevo leyendoos a ver que os contáis en estos tiempos. Ahora os dejo, que la lavadora termina y hay que aprovechar para colgarla… ¡que la vecina de abajo no está! 

Bye-buh!

 

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Todo estará bien

5 Junio 2009

Pues si, pues si, todo estará bien. Es mi conjuro personal desde que aprendí a pensar y nunca me ha ido nada mal. 

Esta semana y no se si también la que viene me viene muy mal visitaros y publicar mis chorradas de costumbre. Hemos tenido un imprevisto hospitalario, y entre que madrugo, me dirijo a un hospital sin Wifi, vuelvo a casa por la noche y fraternizo con la lavadora, con la plancha, con la ducha, con la nevera, con el mando del grabador, con cualquier cosa menos con el ordenador. 

Hoy ya he sacado un momentín, que me daba cosa dejar aquí al pettiplace tirado en la cuneta ;)

¡Así que pasadlo muy bien, y hasta pronto! Me voy a dormir (ZZzzZzzZ)

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Los A.Quintero y Tono

29 Mayo 2009

En 1871 y 1873 nacieron dos hermanos en Utrera (Sevilla). Serafín era abierto, expansivo, locuaz; Joaquín era un tanto hermético, silencioso e introvertido. Pero algo tenían en común los hermanos Álvarez Quintero, y es que, cada cual a su modo, les sobraba ingenio.

culturetas1Ambos se hicieron conocidos gracias a su teatro, fácilmente reconocible, en el que el drama y la comedia se entretejían con tanta fuerza que a veces uno no sabía en la representación si lloraba de la risa o de la pena. Paradójicamente, era Serafín el extrovertido el que tendía a escribir con más pena; era Joaquín, desde su caparazón, el que incorporaba las burlas al texto.

No faltan en su obra personajes reconocibles fácilmente, como por ejemplo Cinta en Cancionera:

¡Ay, niña, ésas son locuras/ con que er demonio te engaña!/ Cuando te quedas a oscuras,/ ¿cómo ves quién te acompaña?

Pero creo que ya es hora de que introduzca en este texto a Tono, el gran humorista, pues él, en uno de sus escritos, definió mucho mejor a estos hermanos, con humor y respeto al mismo tiempo. En concreto, en esta Receta para hacer una comedia de los hermanos Serafín y Joaquín Álvarez Quintero, publicada en la revista Gutiérrez en 1928:

<< Cójase una cancela, unos tiestos y unas mecedoras, y contrúyase un patio andaluz. Con estos elementos ya tenemos decorado para los tres actos, cuidando de que en el tercero sea de noche. En el primer acto aparecerá una criada, que no hay inconveniente en que se llame Rocío, acabando de limpiar el polvo que han dejado los tramoyistas. Dentro sonará una copla, comparando unas flores, que tampoco hay inconveniente en que sean las rosas, con un querer. Después se oirá un pregón de claveles y entrará en escena un actor, con un cordobés, que todos dirán que es muy bruto, y se llamará Paco “El Cerrojo”, y dirá algo así: ¿Ze pué pazá a este jardín? La criada puede contestar: ¿Y por qué llama usted a esta casa jardín? Y contestará el otro: Porque usted es una rozita temprana. Despúes, con que le anuncien al público que va a llegar el señorito Pepe, el ingeniero de Madrid, ya tenemos el acto primero.

El segundo acto puede ser parecido, pero ya habrá llegado el señorito Pepe, y habrá dicho que aquel pueblo (que no hay inconveniente en que se llame Arenales de los Ríos) es una porquería y que todas las señoritas son unas cursis. En este acto, una solterona, que habla mucho y se mete en todo, le dirá al ingeniero que él se enamorará en este pueblo; él insistirá en que no, pero el público tendrá la sospecha de que se va a enamorar de María del Carmen, porque para eso es la primera actriz de la compañía. Habrá un desfile de señoritas, que, con el pretexto de que se les olvidó algo o a pedir una peineta, entrarán en escena para ver al ingeniero, y dirán que es muy guapo.

En el tercer acto, como ya se ha dicho, es de noche. El ingeniero y Mari Carmen están sentados en las mecedoras. El resto de la compañía procurará no salir a escena para molestarlos lo menos posible. Habrá un silencio; después ella dirá algo así: “Al querer le pregunté/ si el cariño es verdadero,/ y el querer me contestó/ que quiere lo que yo quiero”.

Él, entonces, dirá que la copla es muy bonita, y hará comparaciones entre la copla y su cariño; le dirá que le mire a los ojos y la llamará chiquilla. Entonces se pondrán los dos muy contentos y saldrá toda la compañía, que estaba tomando café en su cuarto. Él dirá que aquel pueblo es mucho mejor que Nueva York y que las chicas son mucho más guapas que en Hollywood, y se adelantará a las candilejas para decir al público que, si le ha gustado, que aplauda.>>

Y es que para qué nos vamos a engañar, si alguien sabía tirar de la tradición para crear una buena obra de teatro, éstos eran los Á.Quintero. Y si alguien sabía como dar tres vueltas a la realidad, ese era Tono. Por cierto que el monumento a los hermanos en El Retiro de Madrid era uno de mis sitios favoritos para irme con el termo y mis apuntes a estudiar si hacía bueno; podéis ver a cuál me refiero aquí y aquí.

Como ya es costumbre, ¡pasad buen finde! Nos vemos el lunes ^^

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Disquisiones sobre Bloy

27 Mayo 2009

culturetas

Decía Léon Bloy lo siguiente:

Deberíamos poder escribir con gritos, anotar, como si fuera música, los clamores del alma.

Una pena que no existieran los blogs entre 1846 y 1917, porque estoy convencida de que les hubiera sacado partido como pocos. Con un par de buenos teclazos se hubiera desahogado de lo lindo, aunque “Le Désespéré”, su primera novela, de corte autobiográfico, es una lectura temperamental en el que se destaca la profunda coherencia de su pensamiento.

Bloy creía firmemente que el hombre, en su pena y desesperación, se redime gracias a la conexión con el Absoluto, obteniendo el conocimiento del lenguaje secreto del Universo. Graham Greene no dudó en afirmar que admiraba su “indestructible honesty and self-knowledge”, basando su novela The End of the affair en una de las frases más poéticas de este autor:

“Man has places in his heart which do not yet exist, and into them enters suffering in order that they may have existence.”

Probablemente Bloy leyó alguna vez a Esquilo, que en una de sus obras dijo: “Aquel que aprende debe sufrir. E incluso en nuestro sueño, el dolor que no puede olvidar cae, gota a gota, sobre el corazón y en nuestra propia desesperación, y en contra de nuestra voluntad, llega la sabiduría hasta nosotros por la terrible gracia de Dios”. (Agamenón, La Orestíada)

O como me enseñaron en clase, el pathei mathos, el conocimiento a través del sufrimiento (Casandra lo sabía bien)

El mismo Bloy recuerda la siguiente anécdota como uno de los momentos que más le inspiraron para el camino que seguiría literariamente hablando:

Un día, sentado en la terraza de un café con el poeta Villiers de l’Isle-Adam, vio como un hombre le decía a éste, paternalmente, “Hola compañero, ¿Sigues siendo tan poeta, amante de la belleza, soñando despierto? A lo que Villiers respondió maliciosamente, “Y tú, compañero, ¿siempre siguiendo tu espiral hacia abajo?”.

Como veis, es una figura muy apropiada para estos días Culturetas, y su lectura le puede dar a uno dos cosas: o un buen dolor de cabeza, o unas cuantas cosas en la que pensar.

¡Hasta el viernes, pettis!

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Lowenstein

25 Mayo 2009

El modo de hacerse sus corbatas, dejando un poco abandonado el nudo de ellas, resumía bien su condición de gentleman. (César González-Ruano sobre Alfred Lowenstein)

culturetasPara el que no esté muy ducho en la Teoría del nudo de la corbata, puede que las palabras anteriores de González-Ruano suenen un tanto extrañas; solo queda claro que el millonario Lowenstein era un gentleman que gustaba de vestir bien. Y más que famoso por sus corbatas, se hizo famosísimo por su misteriosa muerte.

Antaño no se sabía muy bien si nació en 1874 o en 1877. Ahora se sabe que nació el 11 de Marzo de 1877 en Bruselas. Cuando murió tenía un año más cincuenta de edad, y no era ni guapo ni feo, sino todo lo contrario.

Lowenstein apenas dormía: prefería recuperar energías con masajes y baños de luz. Para él dormir era morir varias veces al día, así al estilo de Rachida Dati. Su sede principal estaba en Biarritz, donde, como tercer millonario mundial (en estimaciones posteriores a la I Guerra Mundial), tenía a su personal repartido en siete villas y una escuadra de aviones para uso propio.

Se dice que Paul Morand se fijó en él para su novela Lewis e Irene, donde le perfila no demasiado favorablemente, pero si le daba un cierto aire de interés: El orgullo, la integridad de su personalidad, todo le era lo mismo, pues siempre improvisaba. Sus reflejos suplían a la sabiduría y a la educación.

Un buen 4 de Julio de 1928 montó en uno de sus aviones, y en el vuelo se levantó dos veces para ir al lavabo. De la primera vez volvió; de la segunda, no. Había otra puerta al lado del aseo: la puerta que daba al vacío. ¿Quizás el millionario, que en la segunda vez iba leyendo un libro, se había equivocado fatalmente?

¿O no? En su momento, no se supo que había sido. ¿Suicidio? Nada parecía indicarlo. ¿Accidente? Dos mecánicos demostraron que por descuido no se podía hacer ceder la puerta. ¿Truco? Caro le habría salido comprar el silencio de tanta gente, y tampoco podría estar seguro de que callaran… ¿Crimen? Las seis personas que le acompañaban en el vuelo quedaron libres de sospecha.

¿Qué pasó con Lowenstein? Chi lo sa, nunca se supo y seguimos sin saberlo. Quizás de verdad se lanzó él mismo a las aguas, bajo fuerte depresión nerviosa…. o quizás un paracaídas le acompañaba en la aventura.

Una desaparición tan sorprendente como la suya ha dado lugar a un libro, The man who fell from the sky, de William Norris; y ha inspirado varias películas con desapariciones y aviones envueltos en la trama, como Gilda, Such men are dangerous o algunas películas del conocido Orson Welles.

Lo único que yo tengo claro, petticoteros, es que no pienso desaparecer en los próximos días de dramática manera… así que… ¡hasta el miércoles! ;)

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Cielo

22 Mayo 2009

Con el título de hoy ya hemos acabado la popular frase, y los

madrilenos2Para esta despedida qué tal si nos ponemos un poco literarios. Había un autor, de cuyo nombre lamentablemente no me acuerdo, que se deshacía en elogios respecto de la Biblioteca Nacional:

La Biblioteca Nacional, reducto de sabiduría… El interior, para quien accede a ella, es un regalo para los sentidos: Tacto – la madera; Olfato – el olor a libro; Vista – sabiduría por todas partes; Oído – el silencio…; Gusto – se nos hace la boca agua…

O veamos, por ejemplo, este poema que Paul Morand escribió durante su estancia como secretario en la Embajada Francesa de Madrid, dedicado a la Puerta del Sol:

paul-morand

Y para terminar, qué mejor que unas palabras de ya un habitual en Petticoterías, si, mi comodín particular, Ramón Gómez de la Serna:

(…) Nuestro casticismo es un casticismo que admite la comparación. Lo castizo de París es ese aire bohemio, pícaro, desgarrado, nivoso, que vamos buscando en él. Lo castizo de Londres es la seriedad inglesa, ese ir sólidamente vestidos con trajes rectos, el engreimiento de la familia, la niebla, los impermeables. Lo castizo de Italia es su entusiasmo frenético, su fe en la obra de arte, su marmoridad.

El casticismo de Madrid y no precisamente por Goya, es un casticismo de lujo sobrio, sin lo que tienen otros casticismos españoles, en que lo morisco es inseparable de lo independiente. Lo castizo de Madrid es barroco, propio. Madrid es la capital del mundo más difícil de comprender. Es incomprensible como un gran artista, como lo que tiene algo de genial (…)

Como de costumbre con Ramón, al que no le guste Madrid le parece exagerado lo que dice, hasta irreal incluso. El Madrid de ahora es diferente al Madrid que conoció él, pero según por donde te pasees y por dónde te metas… algún regusto si que queda ^^

Finalizamos aquí, y cerramos el chiringuito hasta la semana que viene ;)